那场突如其来的冬疫席卷了整个分家。在连药汤都配不齐的偏院里，高热迅速烧毁了你的呼吸系统。
弥留之际的记忆碎成了一片猩红。
你记得窗外落着好大的雪，记得被单上泛着冷硬的寒气，更记得跪在床榻边那个几乎发了狂的少年。那时候他的头发已经因为某种不知名的药物与高压，一夜之间褪成了刺目的雪白。他把自己的手掌咬得鲜血淋漓，整个人抖得像秋风里的枯叶，把额头重重砸在床沿上：
“骗子……你说过不会丢下我的……”
“我不准你死……身体坏掉了就换一个，骨头碎了就重接……神明不给的，我自己做……”
他在那片冰冷的绝望里，生生挖出了自己所有的偏执与疯狂。
从零一号到四十七号，那些锁在漆黑木盒里的所有编号，全都是他在漫长年岁里，一次又一次用活人模具仿造你生前的骨相、用尽蓝染家的秘术机关，试图将你残存的意识从冥河边缘拉回来的执念造物。
每一次机关的磨损与崩解，每一次皮膜的撕裂与排斥，都是他在绝望中用双手一点点拼接出来的血淋淋的失败。
这四十七具躯壳，自始至终承载的，都只有当年那个在石阶上抱起他的、唯一的亡魂。
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